eu nos livros;os livros em mim

" Um domingo puseram-se a caminho logo de manhã; e, passando por Meudon,Bellevue, Suresnes, Auteuil, ao longo de todo o dia vagabundearam entre os vinhedos, arrancaram papoilas à beira dos campos, dormiram deitados na erva,beberam leite, comeram debaixo das acácias das casas de pasto e regressaram muito tarde, empoeirados,encantados.Repetiram frequentes vezes estes passeios, mas os dias seguintes eram tão tristes que acabaram por desistir.
A monotonia do escritório tornava-se-lhes odiosa.Sempre a raspadeira e a sandáraca,o mesmo tinteiro, as mesmas penas e os mesmo colegas! A estes, consideravam-nos estúpidos e falavam-lhes cada vez menos; o que lhes valeu más vontades.Chegavam todos os dias atrasados e foram alvo de admoestações.
Dantes sentiam-se quase felizes.Mas a sua profissão humilhava-os desde que se tinham em melhor conta; e reforçavam-se nesta repugnância, exaltavam-se mutuamente, eral indulgentes consigo mesmos.Pécuchet foi contagiado pela aspereza de maneiras de Bouvard,Bouvard contraiu algo da melancolia de Pécuchet.
- Apetecia-me ser saltimbancoo de praça pública! - Dizia um.
- Antes ser trapeiro - Exclamava outro.
Que situação abominável! E não havia maneira de saírem dali! Nem sequer esperança! "


'Bouvard e Pécuchet'
Gustave Flaubert
Edições Cotovia

sem dúvidas

Há dias que que só nos vemos através de palavras de outros,de imagens de arquivo, de músicas perdidas numa cassette. Porque há momentos que esquecemos quem somos e de que é disto que somos feitos